Là, juste derrière mon gîte, sur des terres abandonnées, des rails gisent
sous la broussaille.
Jadis, une machine à vapeur déposait ses usagers non loin de là, dans une
gare aujourd'hui disparue. Ces vestiges enfouis sous les ronces formaient
autrefois une ligne secondaire desservant les coins les plus reculés de la
campagne.
Des voyageurs aux existences simples empruntaient ces trains qui
bringuebalaient à travers bois et champs. Une époque de lenteur oubliée de tous.
Nul wagon ne circule en cet endroit depuis un siècle.
Lorsque je marche aux abords de cette voie ferroviaire que l'on devine sous la mousse et les
épines, parfois je crois entendre siffler une locomotive dans l'horizon. Il me
semble alors qu'elle déversera bientôt des ombres humaines dans je ne sais quel
arrêt fantôme situé quelque part dans la verdure.
Mais il n'y a que le silence autour de moi.
Et en guise de panache de fumée dans le lointain, je ne vois que la
blancheur des cumulus dans le ciel.
Aucun tortillard n'apparaîtra en ce lieu. Pas le moindre passager ne
descendra fouler ces herbes folles où j'erre et songe. Tout à mon rêve, je longe
ce chemin de fer d'un pas triste, puis m'en retourne sous mon toit de solitaire.
Demain, peut-être, je reviendrai constater que rien n'a changé, que tout
demeure vide et désolé en cette place sans nom, si ce n'est la présence d'hôtes
furtifs ou fixes -écureuils ou escargots- venus y trouver refuge.
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